在我居住的小城里，掌鞋匠愈来愈少，有时为了修鞋，得在街巷里不停向路人打听，然后走很远的路，才会在一片高楼下的一角，看到一个小小的板房，板房既无牌匾也没字号，只有铁皮墙上用红油写着“修鞋”两字。这个只能遮风挡雨的四、五平方米小屋，像大楼脚下的一只小小的蜗牛，匍匐在那个不起眼的角落。

　　这个小小的工作室的主人，是个六十多岁的老人，腿有残疾行动不便，出行靠一辆轮椅，缓缓移动在岁月里。他用那双被岁月磨砺得苍老的缠着胶布的手，修补着一双双裂帮掉底的鞋。夏天，掌鞋匠总会在路旁支起一把遮阳伞，放上一把马扎、两只留给顾客坐的小木凳，在面前打开一个如同百宝箱的多格木箱，里面装着小钉、碎皮子、鞋掌、胶水等，然后支起一架老式缝鞋子的手摇机器，再摆上些切刀、锥子、剪子、铁锤等简单工具，生意就开张了。

　　巷子里的闲人，有的从家里拎出双旧鞋子，有的围在一块唠着家长里短和市井新闻，在筛碎了的树荫下打发着悠闲的时光。老人则寡言少语，很少搭话，他的内心平静，对于周围闲谈人的快乐或气愤的话题总是无动于衷，像个与世无争的沉默者，专注地用那双裂了口子、缠着胶布的粗糙的手，不停地缝着钉着，鞋子的创伤被一点点修复。来修鞋的人逐渐多了起来，着急穿的便耐心等上一会儿，不急的放下鞋子问好来取的时间便匆匆离去。黄昏时，人皆散去，掌鞋匠才坐着他那装着全部谋生家什的轮椅辗着满地的斜阳，消失在寂寥的巷口。直到这时，人们才发现，他没有双脚，膝盖以下的裤管瘪塌塌地耷拉在轮椅上。他一生补过无数双鞋，却从未给自己修补过一次。

　　天冷了，风从大老远的地方跑来，声嘶力竭地满街乱窜，行人都缩着脖子步履匆匆地来去，小巷里摆摊的掌鞋匠也被寒冷撵进鸽子笼似的窄小板房，斗室上的烟囱在寒风里吐着一缕寂寥的烟雾，给不生火的城里人一种遥远的遐想。

　　如今，人们生活水平在不断提高，掌鞋匠的生意也大不如以前，有人一双鞋子只是穿旧了便随手丢弃换双新的，可鞋匠却仍守着他们的手艺，修补着人们脚上被岁月磨出的漏洞。